Come la mattina di Natale nei film americani, quando gli elfi inceppati di Santa Claus tornano a casa, scivolando dappertutto. Come le strade, i tetti, gli alberi e le biciclette.
Come Sanl î tun e la mia faccia, che questi -5 gradi se li prende tutti. Uscire o non uscire, il dilemma di giornata. Alla fine la spunta la prima opzione e, da brava donna avventura, mi preparo per bene ad affrontare la tempesta di neve, più simile alla befana il 6 gennaio che non ad una esploratrice.
In principio sembra una idea grandiosa e affascinante, poi arriva la paralisi a mani, piedi e tutto il circondario. Il pupazzo di neve, classico della letteratura natalizia, e il ghiacchio sotto gli stivali, classico delle cartelle cliniche. Allora, poiché l’equilibrista non la so fare e la bronchite la evito volentieri, faccio quello che il tempo consente.
Insomma, mangio. Dalle due alle otto, ininterrottamente e in buona compagnia. Esco dal ristorante che fuori è buio.
Non nevica più e la vista è, forse, la Più bella che Pechino mi abbia regalato.
È ancora tutto bianco, ma le sfumature sono tante. Le mille luci del centro commerciale. Gli abeti -ebbene sì, natura. Le decorazioni e il giallo dei lampioni. I giubbotti colorati di baby-cinesini arzilli che, beati loro, vanno saltellando di frasca in frasca.
Il rosso delle arcate nell’atrio di Sanl î tun. La magia della domenica pomeriggio, della città che vive finalmente senza sgomitare. La Pechino accesa.
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